Мурка
Нет, Мурка, кисточек в твоих ушах,
И буквы «М» не различишь на лбу,
Бесшумным я не назову твой шаг,
И портит клякса нижнюю губу.
Мех у тебя не чёрен как базальт,
Не бел как снег, совсем не злат как рожь,
Под лаской сладок твой мурлычный альт,
Но он не Мусоргский, не Моцарт всё ж.
Чихнешь – и так обдашь меня треской,
Что долго не захочется ухи,
И часто с оцарапанной щекой
Я в ЦДЛ иду читать стихи…
Мурка
Но обаяньем опровергла ты
Все эталоны клубной красоты!
